« Un rien nous ramène aux gares ;
le bruit d'une gouge, souffle ténu
d"un train à travers bois, la vapeur
d’une soupe, l’odeur d’un lilas
où fane septembre, manière d’annonce
au bord du quai alors que frissonne
la maison du garde-barrière.
L’enfance s’y voûte, assise dans l’ombre
d’un jardin pauvre où seul existe, volubile,
l’espoir d’une belle-de-jour. »